NGÀY CẬU KHÔNG CÒN ĐỢI TÔI - Chương 19

Về đến Lâm Giang, đội bóng bước vào trận chung kết.
Đối thủ là Đại học Tân Hải, đội chưa thua trận nào cả mùa.
Kỷ Thừa Dã chuẩn bị cho trận này từ tháng ba. Cậu xem lại mười một trận đấu của Tân Hải, ghi kín ba trang chiến thuật, và trong hai tuần cuối cậu tập thêm mỗi tối bốn mươi phút sau khi cả đội đã về.
Hiệp hai, cổ tay cậu tái phát.
Cú tiếp đất sau một pha tranh bóng bổng khiến cậu mất thăng bằng, chống tay xuống sàn. Cả nhà thi đấu vang lên một tiếng hít vào.
Kỷ Thừa Dã ngồi trên sàn, mặt trắng bệch.
Ninh Tự An đứng bật dậy khỏi khán đài.
Huấn luyện viên và bác sĩ đội chạy ra.
“Chỉ đau một chút.” Kỷ Thừa Dã nói.
Bác sĩ giữ cánh tay cậu lại. “Nếu tiếp tục, cậu có thể phải nghỉ mấy tháng.”
Kỷ Thừa Dã nghiến răng.
Tỉ số đang hòa. Đây là trận chung kết cuối cùng trước khi cậu lên năm tư.
Trước đây, Kỷ Thừa Dã tuyệt đối không rời sân. Cậu thà đánh đổi một chấn thương để tự tay giành lấy chiến thắng — và cậu đã làm đúng như thế hai lần rồi.
Nhưng lần này cậu nhìn quanh.
Nhìn cậu năm nhất đã ghi quả quyết định ở trận bán kết. Nhìn Lộ Khải Minh đứng ở đường biên, tay chống hông, thở dốc.
Cuối cùng, Kỷ Thừa Dã tháo vòng bảo vệ cổ tay ra.
“Tôi ra.”
Huấn luyện viên hơi ngẩn.
Kỷ Thừa Dã đứng dậy, quay sang các đồng đội.
“Đừng nhìn tôi. Trận chưa xong.”
Minh Thành đá tiếp.
Kỷ Thừa Dã ngồi ngoài, gần như không ngồi yên được một phút nào, liên tục gọi chiến thuật, liên tục đứng lên rồi lại ngồi xuống.
Đến cuối, đội vẫn thua ba điểm.
Tiếng còi vang lên.
Khán đài Tân Hải bùng nổ.
Các thành viên Minh Thành đứng im trên sân. Có người cúi đầu. Cậu năm nhất ngồi thụp xuống, lấy áo che mặt.
Kỷ Thừa Dã nhìn bảng điểm.
Lần đầu tiên trong một trận đấu quan trọng, cậu thua.
Không có kỳ tích phút chót. Không có cú ném quyết định. Không có chiến thắng dành cho người vẫn được gọi là con trời.
Ninh Tự An đi xuống.
Cậu không nói “không sao”. Vì cậu biết với Kỷ Thừa Dã, chuyện này không thể coi như không có gì.
Cậu ngồi xuống chiếc ghế nhựa bên cạnh.
Nhà thi đấu dần vắng. Người ta bắt đầu thu dọn. Ai đó kéo tấm bạt phủ lên bảng điểm.
“Tôi từng nghĩ chỉ cần tôi có mặt thì đội sẽ không thua.” Kỷ Thừa Dã nói.
“Ừ.”
“Kiêu ngạo đúng không?”
“Có một chút.”
Kỷ Thừa Dã cười khẽ. “Cậu không an ủi tôi à?”
“Cậu cần tôi nói các cậu đã cố hết sức?”
“Không cần.”
“Cần tôi nói sang năm vẫn còn cơ hội?”
“Cũng không.”
Ninh Tự An quay sang. “Vậy cậu cần gì?”
Kỷ Thừa Dã im lặng rất lâu.
“Tôi không biết.”
“Vậy tôi ngồi đây.”
Ninh Tự An nói.
“Đến khi cậu biết.”
Hai người ngồi cạnh nhau trên ghế nghỉ. Không ai nói thêm câu nào.
Khoảng nửa tiếng sau, đèn nhà thi đấu tắt bớt một nửa. Kỷ Thừa Dã quay sang.
“Ninh Tự An.”
“Ừ.”
“Nếu là trước đây, tôi sẽ rất tức.”
“Tôi biết.”
“Có thể sẽ trách đồng đội.”
“Ừ.”
“Nhưng hôm nay tôi không muốn trách ai cả.”
Cậu nhìn xuống cánh tay đang được nẹp cố định.
“Bọn nó đã làm hết sức. Tôi cũng vậy.”
“Có lẽ thua không có nghĩa là mọi cố gắng đều vô ích.”
Ninh Tự An mỉm cười. “Cậu trưởng thành thật rồi.”
“Cậu đang khen tôi?”
“Ừ.”
“Có thưởng không?”
“Cậu vẫn chưa bỏ được cái thói này à.”
“Không.”
Kỷ Thừa Dã quay hẳn người sang.
“Tôi muốn một câu trả lời.”
Ninh Tự An biết cậu đang hỏi điều gì.
“Không phải hôm nay.”
Ánh mắt Kỷ Thừa Dã tối đi.
“Cổ tay cậu đang đau. Đội vừa thua.” Ninh Tự An nói tiếp. “Tôi không muốn sau này cậu nghĩ tôi gật đầu vì thương hại.”
Kỷ Thừa Dã nhìn cậu.
“Vậy đợi tay tôi khỏi?”
“Để xem biểu hiện.”
“Bao lâu?”
“Không biết.”
Kỷ Thừa Dã thở dài một tiếng.
Nhưng trong mắt đã có ý cười.
“Được.”
Cậu từng không chấp nhận nổi bất cứ thứ gì vượt khỏi tầm kiểm soát. Cậu lập kế hoạch cho cả mùa giải, cho cả bốn năm đại học, cho cả cái ngày mình sẽ vào công ty nào.
Bây giờ cậu ngồi trong một nhà thi đấu vừa tắt bớt đèn, tay bó nẹp, đội vừa thua, và có thể chấp nhận một câu “không biết”.