LẤY THÂN LÀM MỒI, BÙI TỔNG CHƠI QUÁ TRỚN - chương 50

chương 50

Kỷ Dã ở lại bệnh viện theo dõi ba ngày.

Trong ba ngày này, Bùi Tư Ngôn đẩy hết những cuộc họp không thực sự quan trọng. Văn kiện cần ký thì bảo thư ký mang thẳng đến phòng bệnh, ký xong lại cầm về công ty.

Thư ký ngày nào cũng chạy tới chạy lui giữa công ty và bệnh viện, mệt muốn chết mà chẳng dám hé răng than lấy một câu.

Bùi Tư Ngôn ngồi trên sofa cạnh giường bệnh xem tài liệu.

Tiếng ngòi bút máy sột soạt trên giấy đan xen với tiếng “tít, tít” đều đặn của máy theo dõi, khiến căn phòng bệnh yên tĩnh đến kỳ lạ.

Buổi tối, anh ngủ luôn trên sofa.

Chiếc sofa ấy đối với Bùi Tư Ngôn rõ ràng quá ngắn. Mắt cá chân phải gác lên tay vịn, hai đầu gối co lại, sáng nào tỉnh dậy thắt lưng cũng đau nhức như vừa bị ai đánh cho một trận.

Thế nhưng anh không than nửa lời.

Mỗi lần Kỷ Dã hỏi:

“Ngủ có ngon không?”

Bùi Tư Ngôn đều mặt không đổi sắc đáp:

“Cũng được.”

Kỷ Dã nhìn chiếc sofa ngắn hơn chiều cao của anh ít nhất ba mươi centimet, rất thức thời không vạch trần.

Trong thời gian nằm viện, Quách Dĩ An gọi điện tới muốn thăm Kỷ Dã.

Lúc ấy, Kỷ Dã đang ăn quả táo Bùi Tư Ngôn vừa gọt cho hắn.

Nói là gọt quả táo còn hơi quá lời.

Vỏ chỗ dày chỗ mỏng, thịt quả bị xén mất từng mảng, bề mặt lồi lõm thảm không nỡ nhìn.

Nhưng Kỷ Dã ăn vô cùng ngon miệng, như thể thứ hắn đang cầm không phải một quả táo bị gọt đến xấu xí, mà là món sơn hào hải vị hiếm có trên đời.

Điện thoại trên tủ đầu giường rung lên.

Trên màn hình hiện ba chữ—

Quách Dĩ An.

Bùi Tư Ngôn liếc điện thoại một cái.

Sau đó lại liếc Kỷ Dã.

Ánh mắt ấy nếu dịch ra thành lời thì chỉ có một câu—

Ngươi dám nghe thử xem.

Hiện giờ Bùi Tư Ngôn đã được Kỷ Dã chính miệng tỏ tình.

Không còn là sự ngầm cho phép của pháo hữu.

Không còn là sự dung túng mơ hồ của bạn giường.

Anh đã có một thân phận danh chính ngôn thuận để ghen.

Vì vậy chỉ một ánh mắt, Kỷ Dã đã hiểu.

Hắn thẳng tay cúp máy.

Nhưng Quách Dĩ An rõ ràng vẫn còn nhập vai sâu lắm, bị cúp cũng chẳng chịu từ bỏ, lập tức gọi lại.

Bùi Tư Ngôn cau mày, cực kỳ mất kiên nhẫn.

Lần này anh dùng ánh mắt ra hiệu cho Kỷ Dã nghe máy.

Kỷ Dã nhận cuộc gọi.

Đầu dây bên kia vừa nói:

“Tôi đến thăm cậu.”

Kỷ Dã đã đáp:

“Không cần, sắp xuất viện rồi.”

Sau đó cúp máy.

Toàn bộ cuộc gọi chưa đến mười giây.

Thế mà Bùi Tư Ngôn vẫn chưa hoàn toàn yên tâm.

Anh đặt nửa quả táo đang gọt xuống tủ đầu giường, khoanh hai tay trước ngực. Đôi mắt hồ ly hơi nheo lại, giọng nói mang theo mấy phần cảnh cáo:

“Đừng có ăn trong bát còn nhìn trong nồi.”

Kỷ Dã nhếch môi.

Nụ cười ấy thiếu đòn vô cùng. Khóe môi nhếch lên, bóng xương mày hơi nâng, cộng thêm lớp băng gạc còn quấn trên trán khiến hắn trông có thêm vài phần bất cần.

“Trong bát là sơn hào hải vị, trong nồi chỉ có canh suông nước lã.”

Hắn thong thả nói:

“Ta đâu có ngu.”

Bùi Tư Ngôn mặt không cảm xúc cầm quả táo lên tiếp tục gọt.

Lưỡi dao lướt xuống.

Lại xén mất một mảng thịt quả to tướng.

Nhưng chút khó chịu trong lòng anh đã được câu “sơn hào hải vị” kia vuốt cho xuôi sạch.

Vở kịch lần này không uổng công diễn.

Quách Dĩ An cũng không uổng công bị thương.

Cuối cùng, Bùi Tư Ngôn đã nhận rõ thứ tình cảm của mình.

Không phải pháo hữu.

Không phải bạn giường.

Càng không phải ham muốn chiếm hữu đối với một món đồ hay một con thú cưng thuộc về mình.

Mà là thứ anh đã khịt mũi coi thường suốt bao năm.

Là thứ anh từng tránh còn không kịp, dùng lạnh lùng chống cự gần nửa cuộc đời.

Là yêu.

Trước đây, Bùi Tư Ngôn luôn cho rằng tình yêu là công cụ Bùi Viễn Sơn dùng để lợi dụng mẹ anh.

Là chiếc gông khiến Lâm Tuệ Linh nhẫn nhịn hết lần này đến lần khác.

Là một loại thuốc độc khiến con người mất lý trí.

Nhưng bây giờ anh mới nhận ra—

Tình yêu cũng có thể là một người dùng cái giá chấn động não để đổi lấy một câu “Đừng rời khỏi ta” của anh.

Có thể là Kỷ Dã ăn quả táo bị anh gọt đến thảm không nỡ nhìn mà vẫn ăn ngon lành như đang thưởng thức món ngon nhất trên đời.

Cũng có thể chỉ là một ánh mắt của anh, Kỷ Dã đã lập tức cúp cuộc gọi của người khác, không chút do dự.

Bùi Tư Ngôn muốn vì tình yêu mà dũng cảm một lần.

Muốn vì Kỷ Dã mà đánh cược một lần.

Đánh cược rằng Kỷ Dã khác tất cả những người anh từng gặp.

Đánh cược câu “Ta vĩnh viễn sẽ không phản bội ngươi” của hắn thật sự có thể giữ trọn cả đời.

Đánh cược Kỷ Dã xứng đáng với chút dũng khí mà anh đã khó khăn lắm mới gom góp được.

Bởi vì trên thế giới này, chẳng còn ai đối xử với anh tốt hơn Kỷ Dã.

Không phải kiểu tốt dùng tiền bạc đập xuống.

Mà là thứ dịu dàng chảy dài như nước, lặng lẽ thấm vào từng kẽ hở trong cuộc sống của anh.

Đọc truyện tại website Meomeoteam.site hoặc tìm kiếm Meomeoteam truyện chữ để ủng hộ bộ truyện nhé

Một ngày trước khi Kỷ Dã xuất viện, Bùi Tư Ngôn thay gần như toàn bộ đồ dùng trong nhà.

Không sai thư ký đi mua.

Anh tự mình chọn.

Bùi Tư Ngôn chưa từng đi dạo cửa hàng đồ gia dụng.

Trước đây, tất cả mọi thứ trong nhà đều do Kỷ Dã sắp xếp.

Từ màu ga trải giường đến khăn trong phòng tắm.

Từ nồi niêu trong bếp đến rèm cửa phòng khách.

Đến một cuộn giấy vệ sinh, Bùi Tư Ngôn cũng chưa từng tự tay mua.

Hôm nay anh đẩy xe mua sắm đi hết vòng này đến vòng khác trong cửa hàng, gần như nhìn thấy thứ gì có thể ghép thành một đôi là ném hết vào xe.

Cốc uống nước.

Hai chiếc giống nhau.

Cốc sứ màu trắng sữa, đặt cạnh nhau vừa khít trên một chiếc khay.

Bàn chải đánh răng.

Hai chiếc cùng kiểu, cán màu xám.

Một chiếc lông mềm, một chiếc lông cứng.

Kỷ Dã thích dùng bàn chải lông cứng.

Anh thích lông mềm.

Chi tiết này Bùi Tư Ngôn đã biết từ rất lâu.

Trước đây chưa từng cảm thấy có gì đặc biệt.

Bây giờ lại chợt thấy, ngay cả một khác biệt nhỏ nhặt đến thế cũng giống như một phần của tình yêu.

Dép đi trong nhà cũng mua hai đôi giống nhau.

Màu xám đậm, mặt nhung.

Một đôi cỡ 42.

Một đôi cỡ 44.

Không nhãn hiệu, không hoa văn, đơn giản đến mức chẳng thể đơn giản hơn.

Nhưng khi đặt song song trong tủ giày lại thuận mắt đến lạ.

Áo ngủ mua mấy bộ cotton cùng kiểu.

Của anh nhỏ hơn một cỡ.

Của Kỷ Dã lớn hơn một cỡ.

Nước hoa cũng mua hai chai giống hệt nhau.

Hương gỗ đàn hương.

Trước kia, mỗi lần ngửi thấy mùi này, Bùi Tư Ngôn chỉ cảm thấy đó là “mùi của Kỷ Dã”.

Bây giờ, anh muốn mùi hương ấy cũng lưu trên người mình.

Khăn mặt.

Khăn tắm.

Dao cạo râu.

Kem cạo râu.

Thìa uống canh.

Nĩa ăn bánh ngọt.

Tất cả đều thành đôi.

Bùi Tư Ngôn tự mình mang từng món về nhà, đặt chúng vào đúng vị trí.

Sau khi sắp xếp xong, anh lùi lại vài bước, im lặng nhìn căn nhà đã được bố trí lại.

Rèm cửa vẫn là rèm cửa cũ.

Sofa vẫn là chiếc sofa ấy.

Bàn trà, đèn, tủ, mọi thứ dường như chẳng có gì thay đổi.

Nhưng từ những thứ nhỏ nhất, tất cả đều đã có hai phần.

Không còn là—

“Nhà của Bùi Tư Ngôn.”

Mà là—

“Nhà của Bùi Tư Ngôn và Kỷ Dã.”

Ngày Kỷ Dã xuất viện, Bùi Tư Ngôn tự mình đến đón.

Anh lái xe.

Không gọi tài xế.

Cũng không mang theo thư ký.

Xe dừng trước cửa bệnh viện.

Kỷ Dã từ bên trong đi ra, trên người mặc một chiếc áo khoác đen cùng kiểu với Bùi Tư Ngôn.

Chiếc áo là hôm qua Bùi Tư Ngôn cố ý mua.

Băng gạc trên thái dương Kỷ Dã đã tháo, chỉ còn một miếng băng cá nhân nhỏ.

Chiếc áo khoác màu đen khiến đường nét lạnh cứng trên gương mặt hắn dịu đi vài phần.

Bùi Tư Ngôn dựa bên cửa xe nhìn hắn bước tới.

Hiếm khi thành phố Hoài có một ngày đầu đông trời trong như vậy.

Ánh nắng rơi trên người Kỷ Dã, phủ quanh hắn một lớp sáng vàng nhạt.

Bùi Tư Ngôn chợt nghĩ—

Từ nay về sau, người này sẽ thức dậy bên cạnh anh mỗi ngày.

Mỗi ngày anh đều có thể được đôi tay ấm áp mạnh mẽ ấy ôm lấy.

Người này từ nay là của anh.

Anh không cần ngày nào cũng lo lắng hắn sẽ bị người khác cướp mất nữa.

Ý nghĩ ấy khiến trong lòng Bùi Tư Ngôn dâng lên một cảm giác vững vàng và hạnh phúc mà suốt ba mươi năm qua anh chưa từng có.

Về đến biệt thự, Kỷ Dã theo thói quen đi về phía căn phòng mình từng ở dưới tầng một.

Hắn đưa tay đẩy cửa.

Không mở được.

Lại đẩy thêm lần nữa.

Vẫn không nhúc nhích.

Kỷ Dã cúi xuống nhìn.

Khóa cửa đã bị thay.

Hắn còn đang ngẩn ra thì giọng Bùi Tư Ngôn từ cầu thang truyền xuống.

“Căn đó sau này dùng làm phòng chứa đồ.”

Kỷ Dã ngẩng đầu.

Bùi Tư Ngôn đứng trên cầu thang, khóe môi cong lên, vẻ mặt đắc ý đến mức gần như không buồn che giấu.

Kỷ Dã đi theo anh lên tầng hai.

Cửa phòng ngủ chính đang mở rộng.

Căn phòng vẫn là căn phòng trước kia.

Chiếc đèn bàn ánh vàng ấm vẫn đặt trên tủ đầu giường.

Lưới bắt giấc mơ Kỷ Dã tự tay đan vẫn treo phía đầu giường, khe khẽ xoay theo luồng không khí.

Nhưng chiếc giường đã thay đổi.

Trước kia là giường rộng một mét tám.

Bây giờ đã đổi thành hai mét hai.

Hai chiếc gối nằm song song ở đầu giường.

Vỏ gối mới, cotton màu xanh biển.

Trên tủ đầu giường có thêm một chiếc cốc màu trắng sữa giống hệt chiếc dưới phòng trà nước.

Bên cạnh là hai bộ đồ ngủ màu xanh biển được gấp ngay ngắn.

Trên sofa cuối giường có hai chiếc chăn lông được xếp gọn.

Cửa phòng thay đồ mở rộng.

Bên trong vốn chỉ có quần áo của Bùi Tư Ngôn.

Bây giờ—

quần áo của Kỷ Dã cũng đã được treo vào đó.

Kỷ Dã đứng bất động.

Hắn nhìn tất cả những thứ thành đôi trong căn phòng.

Nhìn chiếc giường rộng hơn.

Nhìn hai chiếc gối.

Nhìn quần áo của mình chen vào thế giới vốn chỉ thuộc về một mình Bùi Tư Ngôn.

Bùi Tư Ngôn bước đến.

Hai tay vòng qua eo hắn.

Chóp mũi khẽ cọ lên chóp mũi Kỷ Dã.

“A Dã.”

Anh nói:

“Ta muốn mỗi ngày đều ngủ trong lòng ngươi.”

Vẫn là một câu nói mang giọng điệu gần như mệnh lệnh.

Vẫn là Bùi Tư Ngôn chẳng biết nói lời mềm mại.

Anh đem tất cả căng thẳng và chờ mong của mình giấu trong những món đồ thành đôi.

Giấu trong chiếc giường mới.

Giấu trong hai chiếc gối.

Giấu trong căn phòng đã được bố trí lại để có đủ chỗ cho một người khác bước vào cuộc đời mình.

Sống mũi Kỷ Dã chợt cay lên.

Hắn biết—

để Bùi Tư Ngôn đi được đến bước này, thật sự không hề dễ dàng.